月光一寸一寸地移过窗纸，从东墙角爬到西墙根的时候，沈鹤洲醒着。
裴宴的手臂还环在他腰上，呼吸平稳，胸膛贴着他的后背，心跳隔着皮肤和肋骨传过来，一下，两下，三下。缓慢的，沉实的，像更漏里滴下来的水。
沈鹤洲睁着眼睛，看着月光照在对面的墙上，把那面墙上的字画映出一个模糊的轮廓。
他在想一个词。
“父亲”。
他从来没有叫过裴宴父亲。
七年前在江南渡口，他叫他“大人”。来长安的路上，他在心里练习过很多次——见到他的时候该叫什么。裴公？恩公？大人？每一个都想过，每一个都觉得不对。后来在裴府门口跪着的那两个时辰里，他发现自己什么都不用叫，因为裴宴根本不见他。
再后来，在那间燃着沉水香的寝殿里，裴宴说“别叫大人”。他问“那叫什么”。裴宴没有回答。
他叫了裴宴的名字。
裴宴。
裴宴。
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